— Tu prisioneiro, tu?
— Vós o dissestes.
— Dos índios?
 — Sim.
 — De que nação?
 — Timbiras.
— E a muçurana funeral rompeste,
Dos falsos manitôs quebraste a maça...
 — Nada fiz... aqui estou.
 — Nada! —
 Emudecem;
Curto instante depois prossegue o velho:
— Tu és valente, bem o sei; confessa,
Fizeste-o, certo, ou já não foras vivo!
— Nada fiz; mas souberam da existência
De um pobre velho, que em mim só vivia...
— E depois?...
— Eis-me aqui.
 — Fica essa taba?
Na direção do sol, quando transmonta.
— Longe?
 — Não muito.
 — Tens razão; partamos!
— E quereis ir?...
 — Na direção do ocaso.